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Libro senza cuore

[Jack la Furia]
Grazie a mia madre ho la Sicilia nel sangue,
frà io figlio dei Normanni ragiono con le spande.
Testa calda, meticcio, razza bastarda.
Quale Padania? La mia strofa è la vendetta sulla Vedetta Lombarda.
Fotti garrone il mio libro è senza cuore
frà, parla di tutti quelli cresciuti in un palazzone di un’altra regione.
Si alza per lavoro all’ora di andare a letto,
e non ci pensa in Italiano perché parla in dialetto.
Il suo quartiere lo chiamano ghetto
e solo chi non c’è stato può pensare che il nome non sia perfetto.
In fabbrica niente soldi, frà fuori c’è il picchetto
se pensa a quanto svolta in un’ora con un sacchetto.
L’emarginazione mette il ferro in mano a una buona azione.
Bum, fuoco! Metto a ferro e fuoco la mia nazione.
Quando conta lo stipendio, ma conti ed è troppo poco.
Quando scendi e non c’è manco il mercato: frà, ha preso fuoco.
Se a Natale i botti se li sparano l’uno con l’altro,
se non hai un cazzo e cresci con il fumo e con l’alcol.
Le divise sono infami, non basta mandare i cani.
La logica del sistema partorisce i criminali.
Guarda il volto di una donna che piange sola la sera:
ha il marito, il fratello, il padre, il figlio e lo zio in galera.
E’ una storia di umiliazioni, frà. E il libro coi nostri nomi
è senza cuore come il mondo che nutre i suoi scrittori.

Rit. Lo scrivi con il tuo nome, lo scrivi con il cannone o lo scrivi con il sudore: frà è un libro senza cuore. Fra le pagine il dolore, l’odore della sua terra: racconta di questa vita anche a chi non vuole vederla. (x2)

[‘Ntò]
Non sono solo di amici i registri nelle questure e si trovi le teste di cuoio dentro la casa: cazzi tuoi.
Narcotici ammortizzano il precario, la vita di ora è come l’orticaria, immolano i regali.
E ogni sparo è un capitolo, dove le strade sono le frasi, il numero di ogni posto è il titolo di un paragrafo, l’età il numero delle pagine. Agnostiche le lacrime nostre e la cosa tragica è che questa lettura affascina. E quello che dite a me non importa, (il Regno delle) Due Sicilie paga ancora oggi i debiti al Nord. Eroinomani e operai, l’euro l’errore d’
Europa. Però per radio ti rifugi di nuovo, dentro le parole e ritmi ipnotici. Prenota il privè, La Furia insieme a Ensi con me. La droga in testa e parlo a gesti e i muri taggo. L’amore è infame. 2007: casino per il potere. Il trono mio è la poltrona. Fate i bucchini, vi aspetto.

Rit. Lo scrivi con il tuo nome, lo scrivi con il cannone o lo scrivi con il sudore: frà è un libro senza cuore. Fra le pagine il dolore, l’odore della sua terra: racconta di questa vita anche a chi non vuole vederla. (x2)